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“怎么又回来了？”女人接过话头，盖头似乎微微抬起了些许，陈露仿佛能感到那红布后面，有一双眼睛正“看”着自己，“因为，我想家了呀。”

她轻轻放下筷子，双手又交叠回膝上，姿态恢复了之前的僵硬。“可是回来才发现，什么都变了。路变了，房子变了，人……也都不认识了。只有这面摊，”她顿了顿，“这汤的味道，还和记忆里一样。”

她忽然微微向前倾了倾身体，那姿态，像是要分享一个秘密。尽管隔着一层盖头，陈露却觉得一股寒气直扑面门。

“你知道吗？”女人的声音压得更低，气音丝丝缕缕，钻进耳朵，“人死了，有些东西就记得特别清楚。特别是……死得不甘心的时候。”

“死”字像一把冰锥，猝然刺穿陈露的耳膜。她腿一软，差点瘫坐下去，慌忙用手撑住油腻的摊车台面。

女人似乎轻笑了一声，那笑声极轻，短促，没有丝毫温度。“吓着你了？”她“看”着陈露的方向，“别怕。我就是……闻着香味，过来看看。”

她不再说话，重新坐直。小小的面摊又陷入了那种令人窒息的寂静。只有风灯的火苗，不知疲倦地、微弱地跳动，将两人的影子在墙上拉长、扭曲、晃动。那碗面，渐渐冷了，汤面上凝起一层薄薄的油膜。

陈露不知道自己站了多久，也许只有几分钟，也许有几个小时。她的目光死死锁在那方鲜红的盖头上，恐惧到了极点，反而生出一种麻木的恍惚。外婆的嘱咐，那本诡异的册子，前六个名字，眼前这个穿嫁衣的“人”……所有碎片在脑子里疯狂旋转、碰撞，却拼凑不出一个完整的图景，只留下一片冰冷的混乱和更深沉的绝望。

终于，女人又动了。她再次伸出手，却不是去拿筷子，而是轻轻抬起来，伸向自己头上的盖头。

陈露的眼睛瞪大了，瞳孔骤然收缩。

那苍白的手指，捏住了盖头的一角，然后，缓缓地、缓缓地，向上掀起……

先是下巴，尖俏，苍白，没有一丝血色。

然后是嘴唇，涂着同样鲜红的口脂，嘴角似乎天生微微上翘，即使面无表情，也像噙着一丝若有若无的笑意。

再往上……

陈露猛地闭上了眼睛。心脏在胸腔里疯狂冲撞，几乎要炸开。她不敢看，不敢看盖头下到底是怎样一张脸。

预想中的动作似乎停了。

寂静。令人发狂的寂静。

陈露的眼皮颤抖着，鼓起全身残存的勇气，将眼睛睁开一条细缝。

盖头并没有完全掀开，只是掀起了一半，停在鼻梁的位置。露出的下半张脸，美丽得惊人，也苍白得诡异。那鲜红的唇，在风灯惨淡的光线下，像是吸饱了血。

然后，那红唇，缓缓地，向上弯起一个弧度。

一个清晰的、标准的微笑。

与此同时，盖头下，那双被遮挡的眼睛所在的位置，陈露仿佛感到两道实质般的目光，冰冷、黏腻，牢牢地钉在自己脸上。

女人开口了，声音依旧很轻，很柔，带着一种天真又残忍的语调，一字一句，清晰地问道：

“今晚最后一个名字……”

她微微偏了偏头，红唇的笑意加深。

“你写你自己好不好？”

“——！”

陈露脑子里那根绷到了极致的弦，嘣地一声，断了。

恐惧不再是冰冷藤蔓的缠绕，而是轰然炸开的滔天巨浪，瞬间淹没了她所有的理智、思考和感知。眼前的一切——那抹刺目的红，那苍白含笑的下半张脸，那冰冷诡异的语调——都变成了扭曲晃动的色块和尖锐的噪音。

跑！

只有一个念头，野草般疯长，瞬间占据了全部意识。

身体先于大脑做出了反应。她猛地向后一缩，手肘撞在摊车油腻的台面上，发出“哐当”一声闷响，也顾不上疼。脚下像是安了弹簧，又像是被无形的力量狠狠推了一把，她踉跄着，几乎是连滚爬地向后跌去，撞翻了身后一张小折叠凳。

木头凳子倒地的声音在死寂的夜里格外刺耳。

她没回头，不敢回头，更不敢去看那穿着嫁衣的女人是否追来。肺叶像是要炸开，每一次呼吸都扯着气管生疼，冰冷的空气灌入喉咙，带着铁锈和尘土的味道。耳朵里全是自己粗重凌乱的喘息和心跳的轰鸣，几乎要盖过一切。但奇怪的是，她似乎还能听到身后，那摊车方向，传来一声极轻极轻的，像是惋惜，又像是嘲弄的叹息。

巷子两旁的墙壁在视线余光里飞速倒退，糊满了斑驳的标语和陈年污迹，像一张张模糊怪诞的脸。头顶偶有残存的路灯光芒，被浓雾切割成破碎的光柱，斜斜插进黑暗，非但不能照明，反而让阴影更加浓重、扭曲。脚下的石板路凹凸不平，几次差点把她绊倒，脚踝传来尖锐的刺痛，可能崴了。

她只是拼命地跑，朝着巷子深处，朝着家的方向——那栋老旧的、外墙爬满枯藤的筒子楼。那是她此刻唯一能想到的、或许可以抵挡身后那无法言说之恐怖的屏障。

脑子里一片空白，又像是塞满了尖叫的棉花。嫁衣的红，盖头的红，那苍白下巴上鲜红的唇，还有那句“你写你自己好不好”，这些画面和声音反复冲撞、闪烁，让她几欲呕吐。

终于看到了那扇熟悉的、油漆剥落的单元门。她扑上去，颤抖的手在口袋里胡乱摸索，钥匙串叮当作响，却半天也对不准锁孔。冰冷的金属触感让她稍微清醒了一点点，但恐惧依旧牢牢攥着心脏。

“咔哒。”

门开了。她几乎是摔进去的，反手用尽全力“砰”地一声关上门，背脊死死抵住冰凉的门板，仿佛这样就能将门外的一切隔绝。楼道里的声控灯应声亮起，发出惨白的光，照亮了布满灰尘和蜘蛛网的狭窄空间。

安全了……暂时安全了？

这个念头刚冒出来，就被更深的寒意覆盖。安全？哪里安全？那本册子还在摊车上！那个抽屉……那个上了锁的抽屉！外婆的嘱咐……第七个名字……

她剧烈地喘息着，汗水已经浸透了里衣，粘在身上，冰冷黏腻。背靠着门板，能清晰感觉到自己身体无法抑制的颤抖。

不行。不能待在这里。摊车还在外面，那本册子……那是外婆留下的，是这一切诡异事件的源头，或许也是……钥匙？她不知道。但她知道，如果那本册子落入那个穿嫁衣的“女人”手里，或者因为她的逃离而出了什么岔子……她不敢想后果。

回去？回到那个摊子，面对那个不知是人是鬼的东西？

这个念头让她腿肚子发软。可是不回去，又能逃到哪里去？躲在这间屋子里，就能当一切没发生过吗？前六个名字的下场，血淋淋地摆在新闻里。

纠结和恐惧像两把钝刀，来回切割着她的神经。

过了不知多久，也许只有几分钟，但感觉像几个世纪。楼道里的声控灯灭了，黑暗瞬间吞噬下来，只有门缝底下透进一丝外面路灯的微光。这突如其来的黑暗反而让她一个激灵。

不能坐以待毙。

外婆把摊子和册子交给她，一定有原因。那个穿嫁衣的女人，似乎也知道外婆，甚至知道这面摊的“老味道”。这一切，绝不是偶然。

她深吸一口气，冰凉的空气灌入肺腑，带来一丝虚弱的清明。手摸到墙上的开关，“啪”一声，灯又亮了。惨白的光线下，她看着自己那双还在微微发抖的手。

必须回去。至少，要把册子拿回来。或者……记下第七个名字？写自己？不！绝不可能！

她咬着下唇，直到尝到一丝血腥味。疼痛让她更加清醒了一点。她慢慢挪开抵着门板的身体，转身，趴在猫眼上，向外望去。

猫眼视野畸变，只能看到对面斑驳的墙壁和一小段空荡荡的楼道。静悄悄的，什么都没有。

她轻轻拧开反锁，把门拉开一条缝隙。浓重的、带着铁锈味的雾气立刻从门缝涌进来。外面依旧是那片死寂的、被雾气笼罩的夜。

没有红色嫁衣的影子。

她侧耳倾听，只有远处偶尔传来的、极其微弱的夜风声。

像是下定了某种决心，她重新关好门，但没有反锁。然后，她走到厨房，拉开最底下的抽屉。里面是一些不常用的杂物。她翻找了几下，摸出一个冰凉坚硬的东西——一把老式的手电筒，还有一把平时用来砍骨头、已经有些生锈的厚背菜刀。

手电筒的光柱昏黄，勉强能撕开几步远的浓雾。她把菜刀紧紧握在手里，粗糙的木柄硌着掌心，传来一点微不足道的、类似勇气的触感。

一步一步，她重新踏入了浓雾弥漫的巷子。脚步放得很轻，耳朵警觉地竖着，捕捉任何一点异响。心跳依旧很快，但恐惧被一种破釜沉舟的决绝压下去了一些。手电光晃过湿漉漉的石板，晃过斑驳的墙壁，晃过角落里堆积的杂物阴影。每一个阴影都让她心头一紧，疑心那里会突然飘出一抹红色。

近了，越来越近了。已经能看到巷子口那点微弱的风灯光晕，在雾气中晕染开一小团模糊的黄。

摊车还在那里，静静地停在老位置。远远看去，轮廓模糊，像一头蛰伏在雾中的兽。

她停下脚步，躲在一处墙垛的阴影里，用手电光小心地扫过去。

摊车前，空空如也。

那张小方凳还摆在原处。桌上，那碗已经彻底冷透、汤面凝结的阳春面，也还在。

没有穿嫁衣的女人。

她等了足足有两三分钟，确认周围除了风声和雾气流动的细微声响，再没有别的动静。那女人……走了？

她紧握着菜刀，手心里全是汗，一步步挪过去。眼睛不敢有丝毫松懈，警惕地扫视着四周，尤其是摊车后面和两侧的黑暗角落。

终于走到摊车边。风灯的火苗依旧微弱地跳动着，将她的影子投在红漆斑驳的车身上，拉得很长，微微晃动。