九霄大陆历三千七百二十一载，清晨。
青石镇，苏家偏院一间低矮瓦房内。
苏逸睁开了眼。
他躺在硬板床上，身下铺着发黄的薄被，墙角草席被风吹起一角，木窗半开，冷风卷着尘灰扑在脸上。他没有动，只是缓缓吸了一口气。空气里有泥土的潮味，有干枯药渣的气息，还有远处灶台残留的冷灰味道。这些气味太熟了，熟得让他心口发紧。
他十七岁，是苏家庶子，生母出身卑微，早年病逝，留下他一人在这偏院苟活。族中无人高看一眼，仆役可随意呵斥，每月所领资源不过几枚劣质辟谷丹，靠上山采药换些零用。他如今的修为，练气一层，灵根未显，连测灵阵都懒得为他开启。
可他知道，自己不该在这里。
他的记忆停在那一夜——雷劫焚天，九霄变色。他立于宗门最高处，白衣染血，手中长剑崩断三寸。身后是燃尽的殿宇，师尊倒在血泊中，临终前只说了一句“走”。前方是曾与他结拜的兄弟，手持他亲手所赠的剑，一剑破了护山大阵。妻抱着襁褓中的女儿跪在台阶上，抬头看他，嘴唇开合，说的是“活下去”。
他没走。
他引刀自刎，以残魂守最后一丝道心不灭，只为等一个重来的机会。
如今，他回来了。魂归十四岁那年，附在同名少年身上。肉身虚弱，经脉闭塞，神识如风中残烛。但他还活着，这才是最重要的。
他慢慢抬起手，指尖微微颤抖。不是因为虚弱，而是因为愤怒。前世的一切太清晰了——背叛、覆灭、惨死。他没能护住任何人。师门三百弟子尽数陨落，妻女魂飞魄散，母亲积劳成疾早早离世，连坟头都被仇家踏平。而那些人，如今还在高坐云端，受万人敬仰。
他不能接受。
他必须重修，一步都不能错。
他闭上眼，试图稳住翻涌的气血。识海震荡，像是有一把钝刀在颅内反复切割。这具身体太弱，承载不了他残存的神念。但他不能停下。他需要确认一件事——这是不是真的重生，还是临死前的一场幻梦。
他强迫自己回忆。墙上的裂纹，斜斜一道，从屋顶延伸至床头，与前世完全一致。窗下那个破药篓，是他亲手编的，底部缺了一根竹条。床头那柄断剑，是他十四岁那年上山采药时捡到的，剑脊断裂，只剩半截，一直搁在那里，无人问津。
一切都没变。
他回来了，回到了家族打压最甚、众人欺辱最烈的那段日子。
他睁开眼，目光落在识海深处。
那里，有一团光。
无声，无形，却真实存在。像是一盏灯，静静悬浮在意识最深处，温润的光晕缓缓流转。它不炽烈，也不张扬，但每当他想起妻女之死，想起师门崩塌，想起那一剑穿心的痛，那光便轻轻跳动一下，仿佛在回应他的执念。
他不知其名，也不知来历。但它与他同生共灭，绝非外力所赐。它像是从他魂魄里长出来的，像是他道心不灭的证明。
他试着去触碰它，神念刚靠近，便觉一股暖流涌入识海，震荡感瞬间减轻。那一瞬，他仿佛看见一道模糊的画面——妻子站在庭院中，抱着孩子对他笑，阳光落在她发梢上。画面一闪即逝，却让他呼吸一滞。
他收回神念，不再强求。
他知道，这东西会帮他。现在不能用，不代表以后不能用。它在这里，就够了。
屋外传来脚步声，踩碎了院中枯叶。
“苏家废物流水都懒得给你挑！”粗哑的声音刺耳地响起，“灶灰三天不倒，柴也不劈，真当自己是少爷了？”
是王三。苏家老仆，专管杂役，惯会踩低捧高。前世他没少受此人羞辱，有一次采药回来晚了，王三直接将他关在门外，任他在寒夜里站到天明。
那时他忍了。
因为修为低微，因为寄人篱下，因为不想惹事。
这一世，他不会再忍。
但他也不会现在就动手。他还没准备好。肉身太弱，神识不稳，贸然冲突只会引来更多麻烦。族老们巴不得他出错，好名正言顺地将他逐出苏家。
他缓缓坐起，动作很慢，像是怕惊动什么。脊背挺直，像一柄缓缓出鞘的剑。他没有看门口，也没有回应叫骂，只是伸手，将床头那柄断剑拿了起来。
剑身布满锈迹，断裂处参差不齐。可他记得，这剑原本是完整的，是在一次采药途中，被一头低阶妖兽撞断的。那时他无力反抗，只能捡回半截带回家。
如今，他握着它，横放在膝上。
剑虽断，锋犹存。
屋外的骂声还在继续，王三似乎还不满意，抬脚踹了下门框，震得窗纸嗡嗡作响。“装死是吧？明日再不把后院茅房清了，我亲自把你拖出来！”
苏逸低头看着膝上的断剑。
他没有抬头。
也没有说话。
他只是用拇指，缓缓抹过剑刃。
一道细小的血线出现在指腹，血珠滚落，滴在剑身上，顺着锈迹滑下，渗入木纹般的裂痕里。
屋外忽然安静了一瞬。
紧接着，王三的声音又响起来，却比刚才低了些：“……装什么深沉？你这种废物，连给我提鞋都不配。”
苏逸依旧没动。
他的呼吸很稳，像深潭静水，不起波澜。可识海中的那盏灯，却忽然亮了一分。温光流转，映得神念清明。他脑海中闪过一个念头——这人，将来会在族中权斗中被新任管家顶替，贬去扫马厩，三年后因一场风寒死在雪夜里，无人收尸。
他本该无动于衷。
可就在这个念头浮现的刹那，心灯微微一颤，光晕轻轻扩散，像是在提醒什么。
他皱了皱眉。
不是警告，也不是指引。更像是一种……共鸣。
他没再多想，只是将断剑轻轻放回膝上，手指仍按在剑脊上，血还在流，他没去擦。
屋外，王三骂了几句，见没人应，啐了一口，转身走了。脚步声渐远，踩碎的枯叶还在风中打转。
苏逸终于抬起头。
窗外天色灰白，春寒未退。风吹动他额前碎发，露出眉间那道浅淡的剑痕。那是前世自刎时留下的，如今已愈合多年，却始终无法抹去。
他望着窗外，眼神平静，却藏着一股压了千年的火。
他知道，从今天起，一切都不同了。
他不再是那个任人欺辱的庶子。
他是归来者。
是执灯人。
是命运棋局中，悄然落下的第一枚黑子。
他慢慢低下头，再次看向膝上的断剑。
血已经凝固，在剑身上划出一道暗红的痕迹。
他伸出手指，沿着那道血痕，缓缓划过。
指尖触到断裂处的 jagged edge，微微一顿。
然后，他轻轻开口，声音很低，像是自语，又像是对谁承诺：
“这一世……”
他顿了顿，指腹压在断口上，用力一碾。
血重新渗出，顺着剑身流下，滴落在地面，砸出一个微不可察的小点。
“我不再让你们等。”
